El hombre estaba vestido con un overol salpicado de polvo y barro; ni su rostro y manos se habían salvado. Mu Qiao vagamente recordaba que Mo Han padecía de una misofobia leve y él requería que su chaqueta fuera llevada a la tintorería después de usarla, aún si solo la hubiera usado por media hora.
—Mo Han, soy Mu Qiao. —«¿Eres el Mo Han que yo conozco?». Mu Qiao no pudo evitar preguntarse, aunque su esperanza disminuía cada vez más.
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